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                   Ainsi, tu as gagné ce droit contre nature,
                   De m'arquer comme un homme incertain le ferait...
                   N'attends pas pour autant que j'y trouve un attrait :
                   Femme, on peut se livrer par amour en pâture.

                   S'ils volent sans appel par-dessous la ceinture,
                   Mes fantasmes - nuance - au côté boucle ont trait.
                   Ta langue lui convient ; même un doigt... parlons vrai :
                   Ma boutonnière, en fait, se passe de bouture.

                   La croupe au ciel, pointée en bouche de canon,
                   Je suis l'éphèbe, nu, offert au vieux cochon.
                   Matador, c'est un œil froncé qui te regarde !

                   Premier effort... Voilà ton gland presque engamé.
                   Va ! puisqu'on l'a permis, prends-la jusqu'à la garde :
                   Ma boutonnière, au fond, saura bien s'en pâmer.
 
 
 
 
                                       © Loïse Margency - 5 juillet 2000