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                               Je t'aime quelquefois ; souvent, je me déteste
                   Pour n'avoir à t'offrir, en fait de sentiments,
                   Que trois mots emmurés s'il nous vient d'être amants,
                   Que l'envers d'un regard en l'absence du geste.

                   À ma façon, je t'aime ; il n'y manque, du reste,
                   Hormis ces noms secrets que l'on pique, charmants,
                   Au revers d'un baiser comme autant de serments,
                   Pas un de ces non-dits qui touchent au céleste.

                   « Un peu » ne suffit pas ; « beaucoup » sonne captieux ;
                   Au moins « passionnément » ? « À la folie » au mieux ?
                   Le meilleur de la fleur, c'est encore « je t'aime ! »

                   Hier, vent de colère, ou temps câlin demain :
                   À chaque jour son lot. Mais au pire on y sème
                   De tes yeux dans mes yeux, de ma main dans ta main.
 
 
 
 
                                       © Loïse Margency - 3 juillet 1996